Свети Валентин и
пришитият за ореола му празник на
влюбените подхранват присъщата
ми остра ирония. Не защото не признавам
любовта или тя липсва в живота ми (тук
суеверно почуквам на дърво), а защото
целият й толкова личен, деликатен и
уникален за всеки смисъл се превръща в
опаковка, която продава празнотии.
Няма четиринайсти
февруари, около който поне на три
кръстовища в града да не се опънат
билбордове с илюстрация на две преплетени
чаши шампанско или огромно червено
сърце с панделка, на които да пише нещо
от сорта на „Мише, обичам те!", „Пате,
прости на Прасчо!" или - още по-лошо -
някой дълбокомислен опит за любовна
метафоричност като „Попитах в Рая
дали липсва едно ангелче, защото ангел
като теб не може да се роди на Земята".
На мен любими
са ми магазините за бельо, където
любовното въображение на стилистите е
впечатляващо. Според квадратурата си,
витрината може да се превърне от сцена
за поочукан пластмасов женски торс,
облечен в леопардов принт и посипан със
сърца от станиол, до цяла червено-златна
спалня, на която се разгръща сюжет като
за евтин порнофилм. То не са сатенени
чаршафи (червени, разбира
се), то не са огледала с
пухчета, то не са абажури и лампи с ресни,
разкекерчени пластмасови манекенки по
жартиери, гушнали миловидни хипопотамчета
или гердан перли. Във валентинската
надпревара се включват и хранителните
магазини, които затрупват местата за
бързооборотни стоки около касите с
шоколадови сърчица с индустриален
вкус и картички с
готови лексиконни четиристишия за
любовта с по един презерватив „фор
фри".
Ето как,
докато си напазаруваш маслото, хляба и
бирата, дет'
се вика, ще забършеш някой и друг любовен
сувенир и няма какво повече да го мислиш.
На самия ден вероятно ще се озърташ в
офиса дали няма да доставят букетче
хризантеми за теб с картичка от Него.
Може би ще трепнеш дали вечерта ще си
получиш годишния зюмбюл сега или на
осми март. Сигурно ще се чудиш и ще се
сети ли Той да каже, че те обича и дали
изобщо ще вмъкне в графика си някоя и
друга вечеря за вас, двамката, в кварталната
пицария.
Ти, от своя
страна, като една истинска влюбена, ще
се постараеш малко повече. Ще отидеш на
фризьор, ще си купиш бельо (прозрачната
нощница с пухчета), ще му
подариш смешни боксерки с биберончета
или най-малкото - червено сърце на
дървена дръжчица. Ако усетиш, че е
забравил какъв ден е днес, може би ще се
нацупиш, ама малко, защото иначе рискуваш
да си останеш вкъщи. А после какво ще
разкажеш във фризьорския салон?!
Та така с
деня на влюбените. Под цялата тази
лепкава панаирджийска помпозност и
розов триумф на китайската лека
промишленост, някъде там, с палец
натирена, сдухана, натъпкана като маджун
на прозорец с постоянно течение, стои
любовта. Толкова е малка и притеснена,
че няма сили да смачка опаковките.
Толкова е индустриализирана, пресметната
и тиражирана, че крепи на рамена печалбите
от себе си и не смее да ги изпусне, за да
не я смажат. Превърнала се е в нечий
образ на собственото си значение. Във
ваденка, която да изчоплиш с нокът,
когато ти омръзне да я гледаш. В документ
за демонстрацията на нечии чувства. Не
в самите чувства.
И все пак
любовта си е там. Съществува. Твърдя
това без капка от острата ирония, на
която съм способна. Не само защото съм
я срещала, а и защото още се уча да я
живея пълноценно. Приемам уроците й
точно така, както претърпелият много
загуби суеверно почуква на дърво -
смирено и с малко страх да не я обидя с
нехайство. Вече не я виждам в червените
балони, с които един мъж някога украси
насред булеварда цялата ми кола. Не я
разпознавам в набързо купената от летище
и подарена с апломб ужасно скъпа чанта.
Не намирам сладостта й в изсвирената
от ресторантски оркестър „наша" песен,
по време на която задължително трябва
да поклащаме охладнелите си един към
друг тела в блус. Не обичам фабричния
шоколадов вкус на любовта, поднесена
под формата на торта като десертно
извинение за някаква малка, но болезнена
небрежност. Не вярвам в тази любов.
Вярвам в
делничната любов. Виждала съм я и, слава
Богу, продължавам да я виждам всеки ден.
Като дете се чудех защо баба изпращаше
дядо да спи следобеден сън всеки ден с
едно „Айде, явурум, леки завивки!" Било
е любов. Помня баща ми, който, заедно с
пресния лук и килото домати от пазара,
всеки ден носеше на мама букетче невени;
как когато тя заспиваше с килнати очила
пред телевизора, тихинко ги сваляше от
очите й, за да не се нарани, завиваше я
с одеалце и оставаше да я погледа няколко
секунди. Било е любов.
Веднъж с
крайчеца на окото забелязах един красив
мъж със сребърни коси, докато минава
зад стола на жена си, лекичко да повдига
крайчеца на жилетката й, за да завие
оголеното й рамо. Направи го с такова
внимание, сякаш можеше да я счупи. Било
е любов.
Таткото на
най-добрата ми приятелка гасне в
последните си дни, а единственото, което
тя избра да ми разкаже през сълзи за
него, беше как паркирал огромния си
камион (бил е шофьор цял
живот) край поляни с полски
цветя, слизал от каросерията и тръгвал
из тях да бере цветя. Хич не му пукало
как може да изглежда един здрав, прав
мъжкар из нивята с маргарити, макове и
люляци - просто крачел из тревите и
берял, берял, берял за жена си. Връщал
се вкъщи с огромни дъхави, полски букети,
които майка й можела да обхване само
ако много, много силно ги прегърне.
Това е огромна
любов. Такава, за която няма специални
дни, защото тя е делнична. Живее в
ежедневието и не свършва с угасването
на живота. Тя е там - в топлото кафе
сутрин, чийто аромат стига до носа ти,
докато някой те е оставил да се излежаваш.
В нарязаната специално за теб на парченца
ябълка. В неочакваната целувка зад
врата, докато работиш. В онова погалване,
дето майките го могат - по челото, с
отместване на падналия в очите кичур.
В дребното скарване, че ходиш прекалено
гол, пък навън е студено и ще настинеш.
Имам прекрасна
вуйна. Когато вуйчо ми умираше пред
очите ни, тя топлеше в ръцете си студените
му стъпала и отчиташе с тялото си
напредващия към сърцето смъртен хлад.
Изчака го спокойно да издъхне, за да си
отиде в мир. Погали за последно челото
му. След малко, докато се щурахме в
търсене на разни битови подробности
около погребението му, едва едва придърпа
одеялото до гърдите му, за да го завие
и тихо му се скара: „Ех, бе, Иле, и какво
направи ти сега?..." После му изглади
риза.
Това наистина
е любов.
Фотография
Васил Танев
Свети Валентин и
пришитият за ореола му празник на
влюбените подхранват присъщата
ми остра ирония. Не защото не признавам
любовта или тя липсва в живота ми (тук
суеверно почуквам на дърво), а защото
целият й толкова личен, деликатен и
уникален за всеки смисъл се превръща в
опаковка, която продава празнотии.
Няма четиринайсти
февруари, около който поне на три
кръстовища в града да не се опънат
билбордове с илюстрация на две преплетени
чаши шампанско или огромно червено
сърце с панделка, на които да пише нещо
от сорта на „Мише, обичам те!", „Пате,
прости на Прасчо!" или - още по-лошо -
някой дълбокомислен опит за любовна
метафоричност като „Попитах в Рая
дали липсва едно ангелче, защото ангел
като теб не може да се роди на Земята".
На мен любими
са ми магазините за бельо, където
любовното въображение на стилистите е
впечатляващо. Според квадратурата си,
витрината може да се превърне от сцена
за поочукан пластмасов женски торс,
облечен в леопардов принт и посипан със
сърца от станиол, до цяла червено-златна
спалня, на която се разгръща сюжет като
за евтин порнофилм. То не са сатенени
чаршафи (червени, разбира
се), то не са огледала с
пухчета, то не са абажури и лампи с ресни,
разкекерчени пластмасови манекенки по
жартиери, гушнали миловидни хипопотамчета
или гердан перли. Във валентинската
надпревара се включват и хранителните
магазини, които затрупват местата за
бързооборотни стоки около касите с
шоколадови сърчица с индустриален
вкус и картички с
готови лексиконни четиристишия за
любовта с по един презерватив „фор
фри".
Ето как,
докато си напазаруваш маслото, хляба и
бирата, дет'
се вика, ще забършеш някой и друг любовен
сувенир и няма какво повече да го мислиш.
На самия ден вероятно ще се озърташ в
офиса дали няма да доставят букетче
хризантеми за теб с картичка от Него.
Може би ще трепнеш дали вечерта ще си
получиш годишния зюмбюл сега или на
осми март. Сигурно ще се чудиш и ще се
сети ли Той да каже, че те обича и дали
изобщо ще вмъкне в графика си някоя и
друга вечеря за вас, двамката, в кварталната
пицария.
Ти, от своя
страна, като една истинска влюбена, ще
се постараеш малко повече. Ще отидеш на
фризьор, ще си купиш бельо (прозрачната
нощница с пухчета), ще му
подариш смешни боксерки с биберончета
или най-малкото - червено сърце на
дървена дръжчица. Ако усетиш, че е
забравил какъв ден е днес, може би ще се
нацупиш, ама малко, защото иначе рискуваш
да си останеш вкъщи. А после какво ще
разкажеш във фризьорския салон?!
Та така с
деня на влюбените. Под цялата тази
лепкава панаирджийска помпозност и
розов триумф на китайската лека
промишленост, някъде там, с палец
натирена, сдухана, натъпкана като маджун
на прозорец с постоянно течение, стои
любовта. Толкова е малка и притеснена,
че няма сили да смачка опаковките.
Толкова е индустриализирана, пресметната
и тиражирана, че крепи на рамена печалбите
от себе си и не смее да ги изпусне, за да
не я смажат. Превърнала се е в нечий
образ на собственото си значение. Във
ваденка, която да изчоплиш с нокът,
когато ти омръзне да я гледаш. В документ
за демонстрацията на нечии чувства. Не
в самите чувства.
И все пак
любовта си е там. Съществува. Твърдя
това без капка от острата ирония, на
която съм способна. Не само защото съм
я срещала, а и защото още се уча да я
живея пълноценно. Приемам уроците й
точно така, както претърпелият много
загуби суеверно почуква на дърво -
смирено и с малко страх да не я обидя с
нехайство. Вече не я виждам в червените
балони, с които един мъж някога украси
насред булеварда цялата ми кола. Не я
разпознавам в набързо купената от летище
и подарена с апломб ужасно скъпа чанта.
Не намирам сладостта й в изсвирената
от ресторантски оркестър „наша" песен,
по време на която задължително трябва
да поклащаме охладнелите си един към
друг тела в блус. Не обичам фабричния
шоколадов вкус на любовта, поднесена
под формата на торта като десертно
извинение за някаква малка, но болезнена
небрежност. Не вярвам в тази любов.
Вярвам в
делничната любов. Виждала съм я и, слава
Богу, продължавам да я виждам всеки ден.
Като дете се чудех защо баба изпращаше
дядо да спи следобеден сън всеки ден с
едно „Айде, явурум, леки завивки!" Било
е любов. Помня баща ми, който, заедно с
пресния лук и килото домати от пазара,
всеки ден носеше на мама букетче невени;
как когато тя заспиваше с килнати очила
пред телевизора, тихинко ги сваляше от
очите й, за да не се нарани, завиваше я
с одеалце и оставаше да я погледа няколко
секунди. Било е любов.
Веднъж с
крайчеца на окото забелязах един красив
мъж със сребърни коси, докато минава
зад стола на жена си, лекичко да повдига
крайчеца на жилетката й, за да завие
оголеното й рамо. Направи го с такова
внимание, сякаш можеше да я счупи. Било
е любов.
Таткото на
най-добрата ми приятелка гасне в
последните си дни, а единственото, което
тя избра да ми разкаже през сълзи за
него, беше как паркирал огромния си
камион (бил е шофьор цял
живот) край поляни с полски
цветя, слизал от каросерията и тръгвал
из тях да бере цветя. Хич не му пукало
как може да изглежда един здрав, прав
мъжкар из нивята с маргарити, макове и
люляци - просто крачел из тревите и
берял, берял, берял за жена си. Връщал
се вкъщи с огромни дъхави, полски букети,
които майка й можела да обхване само
ако много, много силно ги прегърне.
Това е огромна
любов. Такава, за която няма специални
дни, защото тя е делнична. Живее в
ежедневието и не свършва с угасването
на живота. Тя е там - в топлото кафе
сутрин, чийто аромат стига до носа ти,
докато някой те е оставил да се излежаваш.
В нарязаната специално за теб на парченца
ябълка. В неочакваната целувка зад
врата, докато работиш. В онова погалване,
дето майките го могат - по челото, с
отместване на падналия в очите кичур.
В дребното скарване, че ходиш прекалено
гол, пък навън е студено и ще настинеш.
Имам прекрасна
вуйна. Когато вуйчо ми умираше пред
очите ни, тя топлеше в ръцете си студените
му стъпала и отчиташе с тялото си
напредващия към сърцето смъртен хлад.
Изчака го спокойно да издъхне, за да си
отиде в мир. Погали за последно челото
му. След малко, докато се щурахме в
търсене на разни битови подробности
около погребението му, едва едва придърпа
одеялото до гърдите му, за да го завие
и тихо му се скара: „Ех, бе, Иле, и какво
направи ти сега?..." После му изглади
риза.
Това наистина
е любов.
Фотография
Васил Танев
Етикети:
Гласували общо: 1 потребители